он был одинок. но ни смотря на это, не наблюдал часов,
вечно ходил сутулым. разговаривал то громко, то тихо,
несмотря на то, что ни разу не любил. он верил в любовь,
считал по пальцам ушедших друзей. не поминал их лихом.

он был каждый раз грустным, еле улыбался искренне,
не любил шумные компании, любил посидеть, попить чай,
слушал музыку в меру, верил каждому прохожу поистине,
но и каждому не верил. был странным. не любил прощать.

он любил своё прошлое, любил его вспоминать, жить им,
и многие не понимали то, что он был в прошлом счастлив,
ещё он мало кого любил, и наверное не был кем-то любим,
он разбирался в людях. он видел в них много фальши.

и вечером он приходил домой, и ничего не хотел делать,
погладив кота, подумал «наверное, я кому-то нужен»
он как-будто жил в своих законах, в своих пределах,
был часто болен меланхолией.часто сильно простужен.

ему нравились дожди.и за окном, и на мокрой улице,
он был чуть-чуть эгоист, или это только казалось,
ему не нравились люди с улыбкой, нравились тоскующие,
да и он сам редко смеялся. хотя улыбался там малость.

он не писал первым. он никому не звонил.не стучал,
он был из тех, кого жизнь побила раньше, не нарочно,
он был из тех, к то скучал по тем, кто по ему не скучал,
и он умел ждать.он умел помогать, когда надо срочно.

но дни проходили, мокрые вечно, с ливнями на глазах,
начал стучаться декабрь, он открывал.и так проходил век,
он нуждался в тепле, в заботе, в тёплых и долгих руках,
но он так и остался ничей. ничей человек.